Я уже обретаю и шик, и блеск, закаляя характер в своей борьбе. Но внутри у меня обитает бес, постоянно ноющий о тебе. Я пытаюсь найти его и убить — я травлю его зельями и молюсь, но он требует только твоей любви и бунтует — и я за себя боюсь.
Он как маленький — как мне ему сказать, что тебя не будет? — Сойдёт с ума. Я боюсь ему посмотреть в глаза. И не важно — осень, весна, зима или лето — не выдержу. Он тюрьма — для меня, а я для него — лоза.
И мы оба измучились в этом дурном бою,
потеряв и дружину, и мужество, и коня.
Но либо когда-то я всё же его убью,
либо он
в конечном итоге
убьёт меня.