Среди сотни улиц, машин и прохожих,
В своей вере в счастье так сильно похожих,
Идёт человек, позабывший что значит
Хранить в своём сердце заветное счастье.
Идёт он на голос, звучащий вне времени,
На умерший звук, звук любимого имени.
Идёт, не деля свою жизнь на минуты,
Ведь время застыло, закованно в путы.
И станет он тенью в тоске и молчании.
В толпе растворится, разбавив сияние
Людей, каким он был когда - то давно,
Каким ему стать больше не суждено.