Я с утра безделием страдала.
Я страдала жаждою привычной:
музу зазывала,призывала,
напрягая мозг свой горемычный.
Я неистово писать желала,
я глотала воздух истерично...
"На подушке роза возлежала"-
это безусловно необычно.
"На подушке роза возлежала",
я себе сказала: как красиво!
Благодатью сердце отражало,
мысли в нереальность уносило.
Я пыталась лишь об этом думать,
я воображеньем рисовала...
Только вдруг язык мой выдал глупость:
"На подушке роза умирала."
Что за чертовщина, что за бредни?
Я так начала высокопарно.
Всю себе испортила обедню
фразой неумелой и вульгарной.
Мысль моя - проказница, простушка.
Господи, да надо ж прицепилось:
"Неуютно розе на подушке,
лучше б она в вазе очутилась!"
Что ж на этой думе я застряла?
Хочется о чём-то ведь красивом.
Только роза всё же умирала...
Эта мысль уже невыносима.
Ни к чему была подушке роза,
да и ей не место на подушке.
Только это всё - сплошная проза
грубая, и не выходит лучше.
Одно задумала,другое получилось,
не играю в эти я игрушки.
Зря я над дурацкой рифмой билась,
мысль завяла...розой на подушке.