Иногда мне кажется, что меня не существует.
Словно загостился в зеркалах шальной март,
скупой на речи и слезы.
Меня не существует... Отчего же вскачь несешься, сердце?
Вот уроню себя в ощущения,
словно в лестничный пролет, и исчезну.
Кану.
Не отражусь звуком.
Не запечатлеюсь.
Бестелесна, словно растушевана.
Безлика.
Не подхвачена ветром.
Не ослеплена слезно.
Позём в торжественном весеннем обряде.
(Всего лишь годная под пашню земля...)
Слышите? Не звучу.
Вслушайтесь. Не звучите?
«Звучит» лишь небесная фиеста.
Синью, лазурью, смальтой...
Палитрой манящей!
Готовой принять в свое лоно всепроникающую нежность – солнечную желть...
Затаив дыхание,
дождусь, наконец,
когда побледневшая синь
испустит желанную весть.
О зарождении. Земной, теплой и ликующей плоти…
Зелени!
Из глубин.
Из недр.
Наружу.
Травинкой.
Бутоном.
Желанием!
Ринусь вослед.
Чтоб напеть вполголоса… себя.
Прорасти.
Выбрать по себе «ношу».
Обрести свою суть...
Обновленной скользну в твои объятья.
Прерву дыхание. Удержу сердце.
Чистотой застыну на границе губ…
_______________
Картина Е. Кудрявцевой