Поэт - калёный острый гвоздь,
себя забивший в стену,
когда-то проломив насквозь:
любовь, тоску, измену.
Играя, он впивался в плоть,
царапался блестяще.
Загнуть его не удалось,
лишь - спрятать в настоящем.
Поэт - тяжёлый молоток
с шершавой рукоятью.
Он расколоть однажды смог:
любовь, судьбу, объятья.
Сегодня он лежит в углу,
среди разбитых стёкол.
Пойдёт название ему -
он молоток Дамоклов.
Поэт - беспечный бумеранг,-
судьбу свою верстая,
ещё не попадал в капкан,
в котором судьбы тают.
К весне он вдохновенно мчит,
об осени не слышав...
А там туман,
там дождь шуршит,
смывая время с крыш.