"Наше движенье по жизни циклично
От компонентов в сознании тел.
Кто говорит нам о том, что вторично,
В нашем ведении жизненных дел?"
Наше тело с ночи тихой
Бодрость будит по утрам.
Полежав обузой сонной,
Встать пытался дальше сам.
Планы были утром ранним
Пробежать в первой трусцой,
Избавляясь с весом лишним,
Как всегда цветной весной.
Содрогнувшись от прохлады,
Что повеяла в окно,
Лень, как будто от проказы,
Тело спрятала в тепло.
Трамбовала мысль сознания,
Что сегодня не с руки,
Претворять те начинания,
Что родились от балды.
Натянула одеяло,
Бросив тело на кровать.
"Ты не делай, что попало,
Брось ты Бодрость, дай поспать.
До восьми ещё часочек,
Крепко мы с тобой вздремнём.
Спи, мой глупенький телочек,
Как мы сладко прикорнём."
Разбудил будильник звонкий,
Бодрость больше не пришла.
Побежал быстрей опухший,
С опозданием в дела.
Не почищены ботинки,
Перекус скорей в бистро.
Почему кругом усмешки?
В волосах с ночи перо!
Офис, столик для работы,
Плюхнул в кресло для души.
Поднялись немного брюки,
Глядь, там разные носки!
"Не беда, зато поспали"-
Шепчет Лень скорей уму,
"Не такое проходили"-,
Двигай ближе ты к столу.
Спрячем ноги мы под мебель,
Да и столик нам к лицу.
Рядом дремлет тоже крендель,
Не мешай его ты сну!"
Поработал, разморила
Лень к обеду молодца.
Словно хворь вдруг прихватила-
Провалился в тяжесть сна.
Так прошёл день в прозябанье,
Как всегда на поводу,
Той, что шепчет в подсознанье,
Что работа не к лицу.
Вечер, сутолочь подземки,
Как всегда у нас в метро,
Не в почёте пассажирки,
Несмотря на взгляд в лицо.
Штурмом взял скорее место,
Отодвинув старичка.
"Мне ведь тоже так не сладко,
Поищите простачка!"
Претворившись полусонным,
Так и ехал до конца.
И по улицам знакомым,
Дотянулся до крыльца.
Ленью бдительной гонимый,
Кое-как съев бутерброд,
Бросив вновь стакан немытый,
На диван лёг, словно кот.
Наконец, постель родная,
Сладко молодец зевнув,
Засыпает в звуках мая,
Без старательных потуг.
Ночью, вдруг приснилась Бодрость,
Будто спринтер наяву,
Старт взял с ходу в безысходность,
На пробежку по утру.
Но и тут Лень не проспала,
Начеку ей не в первой.
"Побежим, ну что пристала,
Может,... следующей весной."