Как то сложилось несколько строк во время написания предыдущего стиха. Потом остальное "мясо" наросло..
Жил был шут. Не вор, не бабник, не плут.
По земле бродил, тянул свой хомут.
Жил открыто, не таясь от людей,
Не деля их на друзей и ****ей.
Тесен стал шуту колпак с бубенцом,
От пустых растрат трещит его дом.
Рад бы в рай – да по грехам перебор,
И слушок идет, мол чуть ли не вор.
Что ж.. Впервой ли чешутся языки
Тех сорок, что хлеб клевали с руки?
Труд велик – внимать речам дураков,
Что нытьём вредят похуже врагов.
Шут ведет свою игру по уму
И плевать, что моют кости ему.
Будь червонцем – шут бы нравился всем,
У купюры нет подобных проблем.
Не впервой быть одному против всех,
Вкус их лжи горчит, но сладок успех.
Пусть ****ят, коль им от этого прок.
Вновь шута зарёй встречает Восток..