ОО
Твоей весны фиалковые ночи
мне б до рассвета в губы целовать,
а зябкий мой, насквозь продрогший март...-
сковал он льдами нежный шёпот почек,
в который я вплетал из главных слов
смешные простодушные признанья...
Но, выверяя чутко расстоянья,
выстреливают почки льдам назло.
И вьются серпантинно и легко
в твой март мои серебряные птицы.
А я опять спешу тебе присниться
уверенным смеющимся мазком,
рисующим улыбки первоцветов
на зеркалах твоей шальной весны,
где мы так неожиданно больны
друг другом не одно уже столетье...