В стране неясных солнц,
размытых дисков жгучих,
где диск не там взошел,
кривой и неминучий,
совсем не с тех сторон,
в неясных перигеях,
где день похож на сон
в краю чудных пигмеев -
и вот они идут
в сверкающих дорожках,
а воздух бел, как прут,
глаза, как головешки,
под лезвиями век,
срезающих, навстречу,
и хромоногий бег
гортанной странной речи...