Ф. Шаляпину
Бос,
Как Христос,
Парень шёл по Руси
Да любил тех, кто пустит на ночь;
Сероглазый, а вроде от Волги – синь,
Просто Фёдор –
Пока не Иваныч…
Пригодиться бы! – только вот где и чем?
Вот бы в певчие
В Новодевичьем…
А потом – молва.
А потом –Москва.
Вот пора – и уметь и сметь!
Отчего ж, почему
Стало трудно ему
На Руси и дышать
И петь?..
А La Scala
Рукоплескала,
И Америка
Приласкала;
Только жёлтых газет ливень
Оставлял на висках иней…
По чужбинам поёт пилигрим –
Что же с Родиной?
Или - с ним?..
Всё печальнее
Его проповедь;
Вот бы сызнова жизнь
Попробовать!..
Но в отечествах нет
Пророков –
И уходят они
До сроков…
И ворочался
Чуть не полвека он
На парижском кладбище
Батиньоль.
Но в чужой земле
Ой, да не спится,
А коль спится –
Россия снится,
Снится, кличет она –
Да не на ночь –
Насовсем зовёт,
Федор Иваныч!..
И берёт к себе в вечные певчие –
В белокаменную –
На Новодевичье…