Из вырванных страниц не соберёшь роман.
Разрознен был сюжет из множества событий.
Прерывист, как всегда, внезапностью открытий:
-Так вот же, умер он! И розовый туман.
В безумной голове сложилась цепь причин,
Бесспорно виноват, тот, чья вина безбрежна.
И скол на той душе, что искренна и нежна,
Могла бы быть всегда, уже неизлечим.
Ведь кто-то нёс донос, другой же нёс букет,
И нам бы прочитать, о том как всё случилось:
-С прискорбием, у них всё водкою лечилось...
И не могли сказать, уже ни "да", ни "нет".
Конечно, умер он. Написано в газетах.
Опять погиб актёр от собственных утех.
Простой такой мужик. И не хотел уехать.
-Уехать не хотел? Ну, это всё для смеха.
Он, вроде не хотел. Наверняка, не мог.
Из тех, кто думает, что могут и позволить,
Тут случай уж второй, и некого винить.
Сценарий нам отдай. Прекрасный эпилог.