Дома помнят многое. Им суждено видеть то, что скрыто от человеческого глаза или незаметно для него.
Как то весной я шла по улице, которая вся была освещена солнечным светом. В воздухе витал аромат корицы и луговых трав. Стоял май. В небе белой полосой пролетал самолет, в траве возились насекомые, журчал ручей. Все было настолько живым и каким-то особенным в этот день, что я забыла все свои проблемы, на мгновенье я даже забыла, что куда-то шла.
После трудной недели в городе с его многоэтажками и серыми стенами, духотой и пылью, я была опустошена, но очень рада, что это странное чувство кукольности окружающего мира пропало.
Это началось три года назад, выходя на улицу, мне казалось, что я попадала в кукольный домик с пластмассовыми домами, мостовыми, деревьями. Будто бы я не жила и не распоряжалась собой, а мной повелевал кто-то сверху, тот, кто действительно жил.
И вот сейчас я шла, вдыхая этот свежий теплый воздух, шла под этим лазурным голубым небом, и думала о том, как прелестно снова оказаться в деревне. В деревне, с которой так много связано и в которой, к моему счастью, ничего не изменилось.
Идя по этой желтой песчаной дороге, я вглядывалась в серые покосившиеся домики, заборы, огороды, и думала, что здесь время как будто замерло.
У меня не было на самом деле никакого определенного дела, и поэтому я решила пробраться в дом, в который мы залезали, когда были еще детьми. Он считался заброшенным, и это придавало особенный лоск этому дому. Сколько тайн в нем было, сколько интересных вещиц.
Тогда мы не заметили маленькую дверку в чулан, кто знает…возможно, сейчас она была послана мне не зря.
Оказалось не так и тяжело открыть дверь.
А за ней открылся мир, нетронутый ни временем, ни рукой человека.
Этот чулан был настоящей кладовой солнца. В расписное окно проникали лучи и расплывались по пыльным стенам, создавая атмосферу сказки. На столе, на полу были разбросаны письма и какие- то газеты. Ну что и говорить, весь день я провела в этом чулане, читая каждое письмо, которое рассказывало истории 100-летней давности.
Сколько слез хранили эти письма, сколько смеха! А какие трагические судьбы писали эти письма.
Бездна открывается перед глазами и такое ощущение, что ты падаешь в эту бездну времени и человеческих жизней. Эти письма рассказывали истории людей, которых уже нет. Но их истории живут. Живут среди нас, и это предало мне сил жить, жить ради вот такой истории. Чтобы однажды кто-то нашел сказ и о моей судьбе, и удивился тому, через что пришлось пройти и мне, удивился укладу жизни.
Как же долго я пыталась выяснить потом, чей же дом этот был еще до войны. К сожалению, мне никак не удалось это сделать, но тот весенний день запомнился мне на всю мою жизнь.
Дома и правда помнят многое, эти серые чуланы, чердаки и подвалы хранят в себе секреты своих хозяев, хранят секреты времени. И ждут своего часа, пока их найдут и не выпустят на волю.
В потемках серого чулана,
Взметнулся ворох писем старины.