Стынут в глыбе гранита
золотые слова:
"Вы, друзья, не забыты.
Память вечно жива".
БМПэшка устало
вспоминает Афган.
Знамя красное - справа,
знамя слева.
Туман...
Не над городом спящим -
он здоров.
Так живёт.
Тот, кто ищет - обрящет...
И нашёлся народ.
Нет, скорее - народец.
Мразь в гламурном тряпье.
Истоптал инородец
память,
целясь по мне.
Одурев от безделья,
ошалев от свобод,
здесь,
хмелея от зелья,
танцем гнал с себя пот
не служивший и суток...
Это разве народ?!
Восхищались девицы:
"Ух, как малый даёт!"
В сердце боль - сталью спицы,
словно пулями рвёт.
То по мне отработал
зло чужой пулемёт.
.....
И последнюю точку
точно снайпер влепил -
полицейская строчка:
"Здесь же нету могил!
Преступленья не вижу.
Да к чему весь сыр-бор?
Говоришь, надпись снизу -
"Невернувшимся с гор"?"
.....
...Кэп, девятого мая
ты сынишку возьмёшь
и, немного помаясь,
не расскажешь про вошь,
упырей, вурдалаков
от солдатской крови?
Что, покрыто всё лаком?
Рассказать о любви?
Той, что в глыбе гранита,
породила слова:
"Вы, друзья, не забыты."
Память вечно жива?