Ох, и…
Розова роща берёзова
на закате…
А поле…
Несчётно его перешёл,
урожай собирая с нелепой судьбины своей, через охи да вздохи.
А теперь, вот, молчу, не с кем даже и поговорить…
На последней меже, всполосованной лемехом плуга,
как горбатый пенёк притаился…
Гляжу…
Дальше сплошь бурелом, дальше синь до небес и с печалью валяльная вьюга…
Гнусь сердечная давит на грудь…
А надежда…
Конечно, конечно!
На родненький мой
Рай
со
Бес.