Сто восемнадцать лет спустя, сильным отзвуком голоса
Мне не известным ранее. В этой холодной, утренней,
Мартовской мгле. Поэт, моё сердце Вашей судьбой ранено.
Осколки души в стихах, восстали из скомканной пыли - снимками.
И дух Ваш, и сам Ваш прах, этой ночью меня посетил невидимкой.
Слишком молоды были Вы, когда жизнь вытекала на пол.
Слишком мерзко Вам дали уйти, даже пёс Ваш не дал Вам лапы.
Вы, ***, не гений - герой. Так не каждый любить может.
Если б знали Вы, как здесь сейчас. Нам никто уже тут не поможет.
Тошно мне от своей, безуспешной борьбы. В этом мире тоска гложет.