Небо розовым кровоточит,
за многоточием - многоточие,
отблески на твоих ладонях,
стынет в стакане дешевый чай...
Да, это стихотворение о тебе,
и молчать
что-то внутри не может, не хочет...
Говорим о весне,
к ночи
катится день,
и в воздухе повисло что-то кроме.
Впрочем,
тело уже не ломит
от глагола на букву "л",
и каждое глупое слово -
не ранит.
Нас когда-то столкнувший апрель
уже доживает год,
я не та, и ты, наверно, не тот,
хотя кого это парит?
Мне надо, видимо, литры в крови алкоголя,
чтобы тебе говорить о простых вещах,
все это - глупости и ничего не стоит,
помни.
Просто мне кажется, это странное "кроме"
когда-то осядет грузом и на твоих плечах.
Никто ни к чему не клонит,
не намекает,
смолкает
смех усталой кондукторши
в полуночном бусе,
исчезает
дым привычного огня
сотни и тысячи сигарет...
И больше, кажется,
не за чем гнаться,
некуда плыть.
Я в первый раз, пожалуй, не буду трусить:
это стихотворение - для тебя.
Словом, давай с тобой попробуем просто... жить?
И будь, что будет.