Ты обращаешься презрительно «поэт!»…
я – человек,
рыдающий стихами,
что как и все – борщи ест на обед
и хлопает на лекциях ушами.
Ты говоришь,
что думаю не так,
и понимать меня – других наука,
моим стихам
в корзине для бумаг
оставлена отдельная каюта.
Ты насмехаешься над тем, что я люблю
таких людей,
которые за небом
не ищут вожделенную петлю,
а кормят голубей пшеничным хлебом.
Ты плачешь от того,
что я готов
к безумствам непонятным человеку,
как мало в нашем мире дураков,
как много
отчего-то в нем поэтов.
Ты шепчешь, чтобы я вернулся к миру
без соплежуйств
или стихов к нему….
А поезд увезет меня в Пальмиру
на гладком отшлифованном горбу.
Ты говоришь презрительно «поэт!»….
любовь сверкает кровью на эфесе,
безумен я,
боюсь, услышать «нет»…
«Но я – поэт. И этим интересен».