Среди всех деревьев, растущих на нашей земле, почему-то особенно любовное, трепетное отношение у русского человека и белой красавице – березе.
Помнится светлый безоблачный весенний день, будто просеянный сквозь мелкое сито кудрявых веточек. Переправившись на лодке через разлившуюся полой водой Рутавечь, мы, небольшая стайка школьников-малолеток, воробьиным скоком несемся домой, перепархивая от одной березки к другой. А на них, крепких и матерых, как настоящие русские бабы, фантастическими пузырями блестят и переливаются на солнце огромные трехлитровые банки сока, ледянистого и освежающего. У каждой березы свой вкус: где-то слаще, где-то более терпкий, вяжущий, с привкусом древесины, а где-то еще отдающий зимним ледком…
А мы, торопливо бегущие вдоль деревни, вдоль разлившейся на все старое русло реки, перепробуем сок десятков берез, пока доберемся до дома.
Казалось бы, какой пустяк – эта водянистая, попахивающая опилками жидкость, да вот только минуло почти полстолетия с той поры, а не забывается ее вкус, как вкус немудреного детского счастья, безмятежной, мирной жизни на родной земле.