На перекрёстке улиц Пушкина и Маяковского
встретились две кометы, словно два вещих сна:
он был в пальто без пуговиц, склада ума философского,
девочкой из балета, птахой была она.
Он был с утра не в духе, он был на грани краха,
попросту - неудачник, скептик и мизантроп.
Он усмехнулся сухо: что, мол, мне эти птахи?
Водки бы мне стаканчик ну... полегчало чтоб.
Девочка шла, порхая, видя себя в витринах,
стройные манекены ей улыбались вслед:
славная, мол, какая! Что ей все эти сплины,
что ей все эти мэны в милых семнадцать лет?
Резко, без подготовки ливень ворвался в город,
капли стучали хлёстко, эхом смеялся гром.
Было слегка неловко, зябко текло за ворот.
Под козырьком киоска были они вдвоём.
Разные - минус с плюсом - долго стояли молча,
глядя, как в вешних лужах преображался мир.
Светлым весенним блюзом, словно судьбу пророча,
тихо плескался в душах нежности эликсир.