Снег идёт восьмого марта...
Ну, не дождь – и то спасибо,
Нето присказка крылата:
Дескать, бабы так плаксивы
Всё-то плачут, всё-то ноют,
Всё-то им, заразам, мало...
Над своею бабьей долей
Отчего бы не поплакать?
Вот, к примеру: некрасива,
Принц в дороге заблудился.
Заблудившись, двери спутал,
И давно с другой повенчан.
Ну, а ей-то что осталось?
Суета работы нудной,
Безысходность серых буден,
Одиночество облавой
За домашним ждёт порогом,
Годы мимо, счастье – мимо...
Жизнь работает навычет.
Ничего вдали не светит.
Это многим так знакомо.
Отчего бы не поплакать?
Только нет, ещё не вечер!
Вдовам плакать не зазорно,
Но не ей. Она – не станет.
И накрашены реснички,
В новом платье – вся сияет.
И плывёт Она, как пава,
Каблучками в грязной хляби,
Три убогоньких гвоздички
У груди её – как знамя.
Снег идёт восьмого марта
Весело, но как-то строго,
Опускаясь на ресницы,
На цветы и на дорогу…