Пора листопада. Осень... И золото листьев сжигают, как ненужный хлам...
Упрямый ветер подгоняет спешащих прохожих, словно боясь, что кто-то
опоздает сказать добрые слова, пожать руку друга, подарить цветы любимой,
заглянуть в единственные глаза...
И в этой бесконечной спешке все бегут куда-то: мимо сожжённых листьев,
мимо чьих-то слёз и несбывшихся надежд. Мимо... Мимо. Мимо!!
Я спасу Тебя, Осень, я не отдам Тебя злым языкам пламени.
Я разбросаю твои причудливые подарки по сентябрьскому городу.
Дам каждому, спешащему и отворачивающему лицо, багровое или золотое письмо от
Тебя.
Пусть в нём он прочтёт те самые необходимые слова, которые хочет услышать и так
давно ждёт..
Может тогда, что-то поняв про себя, не пройдёт мимо, а остановится,
когда дворник будет сметать шуршащую листву в огромные кучи
и безжалостно превращать Осень в чёрный, развевающийся по ветру, пепел...
31 августа 1984