И каждый выживший из ее строки,
Становился жестче на жизнь,
А значит надоедал,
И был уже не с руки.
Они прорастали сквозь,
Как грибы,спорами в ней спорили,
И так же вяли ..скоро.
Быстроцветом она становилась,на них молилась,
Искала в каждом Своего бога,смешная,
Становилась ручная
/как граната/
А не надо..
Им этого не надо!!
Ничего не меняется вокруг,
И ты понимаешь вдруг,
Что дожди и Джедаи такие же холодные,
Голодные губы, такие же бледные,
А с ними играешь в Фривольную,
А через время выписываешь Им вольную.
На свободе от нее отлученные,
Они как утренний снег,
Становились чистыми и влюбленными.
Она их любила из далека,
/Каждого по своему/
Но ее рука, остается ей,
Надежная,как контрольный выстрел,
И единственная, как последний шанс,
Эта рука, карающая, писала последний рассказ..
И к весне становилась собой.
[Бездушною Стервой,
Спасибо каждый герой,
Кто был не первый,
Остался второй]