Слова затоптаны – смотрите!
Как будто здесь прошёл табун.
А был здесь дядечка – не критик,
но обличитель и трибун,
известный каждой колокольне
в нечернозёмной полосе.
И он мне тыкает спокойно,
как будто пас со мной гусей.
Он носит истину, как пузо,
чуть впереди, поверх ремня.
Он член какого-то союза.
Он ополчился на меня.
Его ни строчки не задело
в моих стихах. Не суждено.
Пишу, считает, неумело,
и мелкотемно, и темно.
Как я могла писать про космос,
не выходившая в астрал?!
…И это всё – проклятый конкурс,
пускай бы чёрт его побрал.
Конечно, дядьку натравили,
а он не в духе был с утра,
и вот – собаку Баскервилей
столь убедительно сыграл,
вещая: «Вирши рифмоплётки!
Не мог избрать её народ!»
И дядьке даже ведь похлёбки
никто за это не нальёт.
7 марта 2013