Виктору Васильевичу Цветкову.
Не говорите умер - никогда.
Я буду думать, что он в Швецию уехал,
и дверь откроется когда-нибудь, со смехом
ворвутся с ним чужие города.
Он где-то здесь, вот прямо за углом,
идет походкою неспешной, чуть враскачку,
вот тонких сигарет достанет пачку,
закурит и запустит дым кольцом.
Все как всегда - шумит его завод,
лежит на письменном столе стопа бумаги,
в оправе роговой очки, на окнах влага,
февраль к концу, весна придет вот-вот...
Пусть горечь смоет талая вода...
Бог забирает лучших, было так от века.
Но до тех пор, пока мы помним человека,
не умер он, он с нами навсегда.