Перестань, старый клён о былом вспоминать
И чертить в небе нервные строчки.
Облака вряд ли будут их скоро читать.
До весны остаётся три ночи.
Три холодных, промозглых, в ознобе больном,
Истлевающих с каждой зарёю.
Кто боится таких? Они спят под окном
И дрожат ледяною душою.
Потерпи, старый клён, скоро ствол оживёт,
Побежит сок густой и целебный.
Скоро солнце на ветках твоих отдохнёт,
Листья флагами вспыхнут победно.