Город, как будто бы комната:
серость обшарпанных стен,
память обидами скомкана...
Что мне тоске взамен
снова предложит логово,
там, где домашняя гладь?-
Ласку обмана убогого,
мысли, что каждая - б..дь?…
Полноте, кризиса среднего
возраста крепче капкан,
стрелка у круга последнего,
между ушей – туман…
Странно, но больше не верится
лживым речам и рукам,
больше на ноль не делится
страсти остывшей хлам...