***

Как часто нас зовёт дорога,
Как часто мы не слышим этот зов.
А где-то там, у милого порога
Седой старик уж сколько вечеров

Всё смотрит вдаль задумчиво-печально
И медленно, смахнув слезу рукой,
Заходит в дом. «Конечно, всё нормально.
Такая жизнь у нас, у стариков».



Он ждёт приезда дочки, как награды,
Но знает: жизнь у каждого своя.
Наверное, мы сами виноваты,
Что стали жить, не как одна семья?

По вечерам на улице прохладно.
Конечно, середина октября.
А, может, эта гронка винограда
Её дождётся, как дождусь и я?


               


        Поздно. А дверь всё равно открыта.
Поздно. А свет всё равно горит.
Нет ни упрёков, ни злой обиды,
Он всё поймёт и за всё простит.





А понимание приходит с опозданьем
И, прошептав последнее «прости»,
Ты скажешь не «прощай», а «до свиданья»,
Ну как же так? Постой, не уходи…