Вы не пойте песни воробьи,
Не терзайте счастьем мою душу,
Я же не возьмусь писать стихи,
Да и как поэт любви не нужен.
О делах сердечных написать
У меня рука больно корява;
Мой удел покорно её ждать,
Хоть она до чертиков упряма.
Ах, любовь, плутовка ещё та,
Только сладостно к себе взывает,
А затем беспечно иль шутя
На другого ночью променяет.
Не стучись в окно ко мне весна,
Не тревожь израненное сердце,
Я вкусил плоды твои сполна:
Просто дай тепло, чтобы согреться.