Целую в эти лёгкие морщины,
Что веером лучатся возле глаз,
Уставшего, но моего мужчину,
Целующего руку мне сейчас.
Пусть он небрит, задумчив и взъерошен,
И в жизни нет нам лёгкого пути,
Ну, что же... Этот жребий нами брошен,
И, значит, будем об руку идти.