Когда поэт во мраке ночи,
Теряет мысленный покой,
Он написать о чём-то хочет,
Своей корявою рукой.
Иль снова бьёт клавиатуру,
С усмешкой смотрит на экран,
И, не взирая на культуру,
Безбожник строит новый храм.
Пусть из песка, не из гранита,
Он, не достроенный пока,
Взяв вдохновение из быта,
Возникнет свежая строка.
Строка – ребёнок для поэта,
Частичка будущих стихов.
Поэт строкою обогретый,
Творит, не ведая грехов.