И стихи, как кусочки души, отпечатком на чьей-то сетчатке,
Как початок внезапной любви, в пустоте чьей-то – прочной заплаткой
Оживут, разлетятся по мне оперившейся смыслами стаей.
Как холодным дождем в ноябре, обожгут, до костей пробирая.
И мечты, разгораясь в словах, обернутся желанием жизни –
Распаляясь, тебя целовать, становясь с каждым мигом все ближе.
Я, наверное, стану тебе чем-то большим, чем просто прохожий.
В этой дико безумной игре все мы, в общем, в безумии схожи.