Как часто мы выходим из родного дома,
Кто на работу,
Кто по делам.
Мы открываем дверь парадной выходя туда,
Где нас ждут дела,
И словно, как пощечиной
Дает реальность по лицу.
Ты забываешь всех героев книг,
Ты видишь знакомых, здороваясь
Улыбаясь, ты входишь в этот крик,
Точнее круг, который тянет тебя подальше
От грез,которые остались дома,
И тихо ждут
Пока их позовут,
Когда ты будешь вновь дома.
И кто сказал, что это правильно?
Кто крикнул, что это дороже книг?
Прощаясь с индивидуальностью,
Мы будем спокойно умирать,
В костюме броском,
За столом плоским,
Карьеру делая,
Мы словно уходим от реальности,
Которая, нам общество сказало,
--- Больное воображение всего лишь.
Пройдут года ты, может, сядешь в свой белый лимузин,
Проезжая мимо школы увидишь мальчика
На ступеньках,
Читающего, мечтающего,
Такого, каким был ты.