Ну, слава Богу, сон не в руку,
А то в Душе обрёл бы муку...
(Автор)
...Приснилось, умер я на медни.
От горя плакали соседи.
Прощальный путь мой был не прост:
Трясло дорогой на погост.
Лежу я тихо на погосте,
А в это время в доме гости
Сидят и пьют моё вино,
Как будто мной разрешено.
Сидят и пьют хмельной напиток,
Не чувствуя душевных пыток.
Напиток явно не плохой,
Уж коли пьют за упокой.
Лежу и думаю - суббота.
Короткий день- я про работу.
Пора бельё бы поменять,
Да где же чистое - то взять?!.
Упал мой взгляд, во что обули?!
Ну надо ж мертвого надули!
Увидит Бог такой расклад
и в место Рая сразу в Ад.
Ведь так не делается дело!
Пора вставать, уж накипело.
Пойду за тапками схожу,
Уж я им правду-то скажу.
Дорога длинной не казалась,
Уже и хата показалась.
В оконце женщины снуют,
К столу винишко подают.
Открыл я дверь, мой взор печальный,
Упёрся сразу в угол дальний,
Там в белых тапочках моих
Сидит с женой какой-то псих.
Сказать вам то, что дальше было?
Скажу одно-было не хило.
Ещё остыть я не успел,
А в доме бабий беспредел...!
На самом грустном я проснулся,
Поняв, что жив, я улыбнулся.
Забыв, что было там, во сне,
Весь день читал стихи жене.
Про сон молчу. Нигде об этом.
Хоть не считаю сон секретом.
В других я снах не умирал.
Вдруг, что не так - опять скандал...?!