О чём же думают поэты,
Когда не пишется совсем?
Из быта жарят им котлеты,
И полосует хлыст проблем?
А может быть поэт как Цезарь
Погряз в разврате и деньгах?
Хотя мой друг: поэт и слесарь,
Мне б в морду дал при сих словах.
А может быть, друзья поэты,
Вы строки пишите в ночи?
Про женщин юных неодетых,
Про пляски пламени свечи,
Про дружбу крепкую мужскую
Или вампирскую любовь,
Я тут подробней растолкую:
Про тех, кто пьет чужую кровь.
А мне ж напиться - нету мочи,
Табак - совсем уже не мил,
И к женщинам - как-то не очень,..
Простите, если утомил.
Лишь дух усталого пера,
Меня не мучил нихера.