Я стихов своих боюсь.
Предостерегая Русь,
В них её грядущий путь
Я, сгущая красок суть,
Рифмами в тоске рисую.
И, в тиши предвидя бурю,
Вижу странные пейзажи,
Где земли просторы наши,
Потеряв доход от нефти,
Утонули в братской мести
За кусок из барских рук.
Им не выбраться из пут
Доллара проклятого.
Смерть возьмёт всяк пятого.
Я стихов своих боюсь.
Дай, Бог, что я ошибусь.