Может это не поэтично,
но в башке такая муть,
что очень хочется под электричкой
от жизни суетной отдохнуть.
Мне красивое опостылело,
а что раньше было плохим,
стало лучше, стало красивее
и напрашивается на стихи.
Все в башке моей перепуталось
так, что кругом идет голова:
если радость какая - мне муторно,
если горе - кричу:" Виват"
Парадоксами жизнь начинена так -
не спастись от неё и в вине.
Стал смотреть я глазами влюбленными
на того, кто в морду даст мне.