По тротуарам, по весенней аллее
пройду спокойно и не спеша.
Я вспомню, как мы вот тут сидели,
на лавочке, у костра.
Мы пели песни,
смеялись много,
ты рисовал черты моего лица.
Читала свои стихи тебе,
только боялась заглянуть я к тебе в глаза.
Ты был так скромен, умен, остроумен,
но оба ведь знали мы,
что эта встреча будет последней и первой.
Мартовский вечер.
Глупые сны.