Метёт пурга, нелётная погода,
Не видно ни ворон, ни голубей…
Мороз и снег… в анабиоз природа
Закуталась – так словно шаль на ней.
Всё спит. Туманными дышками
Местами жизнь напоминает о себе:
Вот ты идёшь короткими шажками,
Вот я смотрю, как ты идёшь ко мне…
Покуда дышим мы – навстречу руки
Протягивают страстные умы,
Метёт пурга… Дышки и сердца стуки
Покажут тот сугроб, в котором – мы…
26.10.2012