Туман над Лондоном
приходит лодками,
и застилает поволокой взгляд.
с поднятым воротом -
на сером золотом
твой локон вьется невпопад.
На сером праздничны
мы, взявшись за плечи,
растаем - алое мое пальто
в обнимку с драповым...
а дождь накрапывал,
и проезжали мокрые авто.
Но в этой влажности
как нам от жажды быть,
сойти с ума, коснувшись, насовсем,
мы бродим около,
танцуют локоны,
и обмирает старый Букингем.