Как у Ахматовой стихи –
произрастаем мы из сора,
из повседневной чепухи
под скрип натруженной рессоры,
под крики сдавленной толпы,
под барабан и громкий бубен.
Мы смотрим вдаль, но чешем лбы
над тем, что свет опять отрублен.
Как говорят: бог – в мелочах.
И с этим трудно мне поспорить.
Детали – мало примечать,
из них выстраивают город,
из них слагаются черты
знакомых лиц, по ним находят
связь между тем, что вяжут рты,
и тем, что в целом есть в природе.
Любая мелочь может стать
искомой точкою отсчёта.
Так буква, что легла в тетрадь, –
предвестник слова и…полёта.
Да, в этом смысле мы – слова,
но не запри нас в книге пыльной,
библиотекарь. Мы, сперва,
своих страниц расправим крылья.
14.11.2012 г.