Как расписные махаоны,
лежат несметные тома.
Вас ненавижу, эпигоны,
мещане гладеньких бумаг.
О, эти миленькие книжки -
признаться, трутни, не труды.
Где гению - свистки да шишки,
вы жнете легкие плоды.
Но маловесные победы
для вас - подспудная беда.
Идущий следом, но по следу,
не оставляет сам следа.