* * *
Прокричала последняя стая
улетающих к югу грачей.
И снежинка осенняя тает,
прикоснувшись к ладони моей.
Птиц летящих никто не осудит,
но печали не в силах сдержать,
грустно так, словно близкие люди
вдруг надумали нас покидать.
Грустно так, словно мы виноваты,
есть ведь на зиму хлеб нам и дом,
что летит эта стая куда-то
в край чужой за далёким теплом.
Пусть грачиные деды летели
в те края, путь изведан не раз,
только осенью с этой потерей
что-то тихо меняется в нас.
Только осенью видеть нам проще,
что смогли мы, а что не смогли...
Уменьшаясь, чернеет над рощей
птичья стая, как горстка земли.