У меня раньше времени не было... сочинять для тебя стихи.
Из какого-то дикого племени, ты сбежал ко мне... нежно-лихим,
Ветром вольным, солнцем пламенным обжигал мою кожу огнем,
Мое тело стрелой раненой выгибалось на теле твоем.
И мне кажется... ноется... мается... без тебя стоном-плачем тоска...
И борьбой, белым флагом-знаменем... я сдаюсь... вот моя рука.
Не могу, не могла, не справилась... в тихих часиках струйкой песка
Растворяется время... мы знали ведь, что придется прощаться... Пока.
И я чувствую, ночью таинственной, отослав тебя...вот сейчас,
Я стреляла в сердце... так медленно... мне терпеть свой последний час.
Не могу, не сдержусь, побегу
Босая
Огни... мосты...
И кричать буду, голос срывая
ГДЕ ТЫ...ГДЕ ТЫ... НУ ГДЕ ЖЕ, ГДЕ ЖЕ ТЫ...
Ты уехал домой... с дыханием
Моим. На своем плече.
Ты уехал. С отблеском простыни.
Белой... в ночной свече.
Ты уехал. А я бежала... и бежала бы, только б догнать...
Ты уехал. А я обижалась... Я рвала простыни. Била кровать...
Ненавижу. Люблю. Умираю...
Я живу. Ты живешь. А я...
Боже. Боже... я так скучаю.
Боже... как я люблю тебя...