Голос

               
Слышу женщины голос. Но, голос ли это?
Нет, не стон. Нет, не крик. И не трель соловьиная.
Он из чрева земли. Он из Лунного света.
В нём дыхание века, и мудрость былинная.

В нём безбрежное поле, и заросли леса,
Рокот моря, и терпкие южные ночи.
Образа в полутьме, и соборная месса,
Свет костра, и цыганские чёрные очи.

Этот голос терзает меня, и ласкает,
Охладевшей душе помогая согреться.
Рай сулит, и на вечную муку толкает.
Наяву и во сне он звучит в моём сердце.