***
Свой век отжившие дома
на реку, вправленную в камень,
привычно смотрят. Пусто в рамах.
Как хорошо не понимать
причинно-следственные узы,
завязывать на память узел
и никогда не вспоминать,
как пахнет в марте снег арбузом.
И плакать в нотную тетрадь
по-детски горько, безутешно
над сыгранной когда-то вещью -
одной из множества утрат...
***
Пишу портреты дней и раздаю
Им имена и судьбы дальних странствий,
Ты говоришь, что это блажь и странность
И что не дело жить так на краю.
Но ты не видишь, как уходят дни
в беретах чёрных, с саблями кривыми...
Я ухожу куда-то вместе с ними,
И я не возвращаюсь, как они.