Как-то взгрустнул поэт, занемог, съёжился весь в грубый клубок.
Рядом мелькали тысяча глаз, тысяча фраз, длинный рассказ.
А у поэта сегодня в обед скромный паштет, нет, его тоже нет.
Было поэту в начале войны отроду год...и теперь не везёт.
Кто-то листает журналы судоку, видимо умный, решает снаскоку.
Где-то в журналах глянцевых пишут крупно, игриво, но нерадиво.
Мельком читают в метро, но взапой, про астероиды и мордобой.
Мелкий и средний дошкольников круг знают компьютер, правда без букв.
А у поэта сегодня осечка - книг не купили, видать не пронзили
скромные строчки, что выжил назло. Снова сегодня не повезло.