Поэт

Взлетел уголек тихо в тени,
Видать догорел он до тла.
Скоро, скоро он будет лишь пепел
Остаток ночного костра.
Его кто-то втопчит об землю
И вздуют обратно ветра,
А после дожди его смоют
На нем разрастется трава..
И кто возразить ему смеет,
Что жил он напрасно и зря
Пред тем как во прах превратится
Людские согрел он сердца,
Что большего нужно поэту?
Для пророка , изгоя , певца
Не от вас ли его тяжелела
И сгорая упала звезда?

Ах как смешно и как все грустно
Много, что народу нужно
Быть поэтом вольным нужно
Кто о добре забыл напомнить
Вот, что поэту надо помнить
А если о своем поет
Ах мало кто его поймет

Никто поэта не поймет.
О чем о думает как бог
Лицом смереным преклоняясь
Над Русью тихой- он их дом
Что слышит в первых громах мая,
Что он от звуков тех берет,
Никто поэта не поймет


Рецензии