какая музыка звучит, когда ты, пыльный и усталый,
вдруг выйдешь там, где бьют ключи и плачут сумрачные скалы,
и где, как добрый Божий дар,
густые тени от чинар…
и ты, уже не чуя ног, воды испив, уткнешься в травы,
поймешь, что это – лишь пролог, а впереди – такие главы,
такие ждут тебя тома…
такой в них свет, такая тьма!
и ты их – строчку за строкой,
за томом том и год за годом -
под эту музыку пропой,
чтоб не сфальшивить мимоходом…