Я курила твои сигареты, чтобы стать на тебя похожей.
Зажигалка на подоконнике, приоткрытое окно и резкий ветер, путающийся в шторах и стрелках часов. Может, я ненормальная, конечно, но я слышу твой голос, укутавший эти стены поверх чужих голосов. На моей подушке все еще отпечаток твоей головы и руки, и души. Но писать мне не стоит. Хэй, ты слышишь? Пожалуйста, не пиши. За моим окном полнолуние, на кухне едкий дым и тоска. Я хотела бы стать своей в доску, но вместо сахарной пудры наелась песка. И ты знаешь, все, что пишется - о тебе, любая моя строка.