Я бабушку часто свою вспоминаю,
Движения, руки, осанку, лицо...
С румянцем на щёчках, в платочке, седая,
Встречать выходила внучат на крыльцо.
.
Крутилась по дому, пекла и варила,
Вязала носки нам и пряжу пряла...
По выходным дням в церквушку ходила,
Молитвы читала и с Богом жила.
.
А если письмо получала от сына,
То сто раз читала, не пряча слезы.
Не раз вспоминала погибшего сына,
Который домой не вернулся с войны.
.
И деток его, что сама воспитала,
Родительский дом, свой родной Казахстан,
Всю тяжкую жизнь: от истоков - начала
До седины и не зажитых ран.
.
Мы слёзы её не всегда понимали,
И не всегда были чуткими к ней.
Быть может мы этим её обижали...
Прости нас, родная, тех глупых детей.
.
Сегодня и я сединой заблистала.
Тот, бабушкин возраст отмерила, счёт...
Я даже похоже на бабушку стала,
А значит во мне она дальше живёт.
.
Я бабушку часто свою вспоминаю.
Сегодня в себе я её узнаю.
И только сейчас всю её понимаю,
И только сейчас ещё больше ценю.